Blas Deker.-- Caras B y Rarezas.

"De cada diez personas que acuden a mi consulta, diez están mal de la cabeza." (Sigmun Froyer, primo segundo del psicoanálisis)

-----------

EXCELENCIA MEDIÁTICA

Debemos felicitarnos porque afortunadamente hoy en día las televisiones son tan plurales que dan voz en sus tertulias a todas las tendencias de la sociedad. Y se la dan a la vez.

-----------

CURIOSIDADES DEL DEPORTE

Vladimir Kachopenko era un nadador tan feísimo que aunque la prueba fuera en modalidad de braza, mariposa o crol, sus rivales nadaban espalda para no verlo.

------------

DE CABEZA AL DESASTRE

No sé cuántos años hará ya que en los colegios los criaturos pasan de curso aunque no se sepan ni la tabla del uno. 

Hace un montón de tiempo que para que no se frustren los tarugos, los van pasando de un curso a otro aunque sea a costa de ir rebajando la enseñanza a toda la clase. 

En mis tiempos también había en cada aula gente de todo grado intelectual. Y como es natural, unos han acabado siendo abogados, otros arquitectos, otros farmacéuticos, y los más, como yo mismo, carpinteros, electricistas, mecánicos, albañiles o barrenderos. Y siempre ha sido así. (Según unos estudios de la Universidad Complutense de Atapuerca, en tiempos de los neandertales, tampoco todos los miembros de la tribu tenían el mismo talento para la caza ni la misma habilidad recolectando bayas)

Pues bien, aquellos cuyo cerebro no estaba llamado a construir catedrales ni a dirigir la Nasa, acabábamos la EGB con catorce años y, o nos metíamos a FP, o directamente nos poníamos a currar de aprendices en una fábrica o un taller. Y no pasaba nada. 

Pero es que he estado profundizando muy concienzudamente sobre este terrible asunto y me he dado cuenta de que el problema no es sólo cosa de los planes de estudio o de la posible imbecilidad de los críos modernos, sino que a eso hemos de sumar que aquellos maestros que en la actualidad andan entre los treinta y los cuarenta y pico años y que se han criado degustando telebasura, son los que están formando a los chavales. 

¿Y qué criterio puede tener alguien a quien satisface Gran Hermano, Belén Esteban, Jorge Javier Vázquez, Paquirrín y mierdas por el estilo? Eso es incompatible con la cultura. Está en las antípodas del amor por el conocimiento y la sabiduría. Porque la cultura que tenían la mayoría de maestros que yo tuve, no tiene ni punto de comparación con el montón de palurdos que ejercen la docencia desde hace por lo menos veinte años. 

# posted by Blas Deker @ 7:58 p. m. 0 comments

Yo debía tener unos treinta o treinta y cinco años y estaba en un bareto en el que tenía colgadas unas cuantas pinturas. Aquel viernes después de cenar acudí a cobrar un cuadro y a celebrarlo con unas copas. El camarero era un chavalote muy salao que sabía hacer trucos de magia. Y cuando vino a cobrar, tomó una de mis monedas y la hizo desaparecer en sus manos. Como estábamos de muy buen rollo, echando risas y eso, a mí se me ocurrió decirle: Hostia, eres un fenómeno, pero espera, que te voy a hacer yo un juego de manos que te juro que vas a alucinar en colores. 

Entonces, ante su atenta mirada, tomé tres elementos al azar de los que había en la mesa, un vaso, una taza y una botella, y me puse a moverlos como hacen los trileros con los cubiletes. Y cuando los hube meneado cambiándolos de posición varias veces, retiré mis manos, me eché atrás y con tono desafiante le dije: ¡¡¡¿CUÁLO ES?!!!

El chaval se quedó totalmente estupefacto y sin capacidad de reacción. Y yo, tras una calculada pausa dramática, lo saqué de su trance riéndome a carcajadas y diciéndole: ¡¡¡TE LO DIJE, TÍO. ¿A QUE ESTÁS FLIPANDO?!!!

El chaval resopló sonriendo y se marchó a seguir con lo suyo, sacudiendo la cabeza y pensando sin duda que se acababa de tragar la mamarrachada de un borrachuzo, mientras yo seguía riéndome satisfecho de mi asombroso alarde de humor absurdo.

------------

Lo que acabo de contar es rigurosamente cierto. Y me sirve para argumentar mi opinión personal sobre las cosas del humor: Los chistes, los gags, etc. han de ser o muy muy buenos, o lo más malos posible. Las muestras de humor de gama media están bien, pero pasan al olvido como una fastfood y no hacen gracia más que una vez. En cambio los chistes muy buenos, buenísimos, permanecen en la memoria y siguen teniendo gracia por los siglos de los siglos. Y exactamente lo mismo pasa con los que consiguen ser horrorosamente malos.

Ese camarero me debe una anécdota. Yo le regalé una situación que contar en sus conversaciones, o aún mejor, la posibilidad de repetir él mismo mi patochada cuando esté en modo euforia, traspasando así ese absurdo espectáculo a la memoria de otras personas. Él recordará de vez en cuando la incongruente escena, como yo me acuerdo, por ejemplo, de un chiste que escuché de pequeño, cuando tenía once o doce años. Este:

-Perdone, ¿me podría usted decir la hora? 

-No, que no fumo.

-Ah, es que como le veía el peine en el bolsillo...

---------

(No estoy seguro de si esta anécdota ya la he contado antes, pero es que son tantos años contando cosas, que no sería de extrañar)

# posted by Blas Deker @ 9:55 a. m. 0 comments

Allí estaba ella, en la sala grande, sentada en su butaca junto al ventanal, destacando entre todos con el relumbre de una Inmaculada de Murillo. Y me enamoré desde el primer segundo o el segundo. Qué puede ser lo que provoca en mi mente tamaño chispazo, me pregunté. Quizás fuera su mirada, tan inquietante como los ojos de una cabra, o aquella sonrisa de seis dientes con que me obsequió cuando me presenté. Yo no sabía que a una dentadura postiza le pudiesen afectar las caries. Pero no era así. Luego, cuando ya intimamos, me dijo que frecuentemente se le caía al suelo al estornudar y que la había pisado alguna vez sin darse cuenta. Aparte de eso, me pareció una mujer tan saludable, que le dije hola ocho o nueve veces.

Por las noches, yo miraba embobado su proceso de antes de acostarse. Colgaba delicadamente las medias, la faja y la peluca en el respaldo de una silla y en la mesita de noche ponía la dentadura en agua y las joyas en vinagre. Eso último nos hacía mucha gracia y reíamos y reíamos hasta que nos dolía el organismo. 

Amanecer juntos era la cosa más bonita del mundo. Ella era la cosa más bonita del mundo. 

Un día hicieron una fiesta y vinieron a tocar un grupo de música tradicional castellana. Y los astros se alinearon. Un tipo enjuto empezó a rascar rítmicamente una botella de anís con un tenedor, otro a tocar la zambomba, otro la bandurria, otro la flauta y el tamboril, otro las castañuelas, y empezaron a cantar: Por el puente de Arganda se cayó, se cayó, por el puente de Arganda, pero no se mató... Que sí que, que no que, que a mi novia le gustan los albaricoques, que no que, que sí que, que a mi novia le gusta el palique... 

Inmediatamente nos miramos llenos de emoción. Era increíble: ¡Estaban tocando nuestra canción! ¿Cuántas posibilidades había de que alguien tocase precisamente esa? Nos abrazamos y nos fuimos corriendo a los váteres. Allí nos amamos con una furia salvaje, como si sólo nos quedasen varios años de vida. 

Luego ya más relajados volvimos a la fiesta a dar cuenta de los canapés. A ella le daba igual comerse uno de sobrasada tras una lionesa, que unas anchoas seguidas de un pastel de manzana, que todo mezclado. Marisa (se llamaba Marisa, que no lo había dicho) era una caja de sorpresas. Tenía el criterio gastronómico de una mosca verde pero era divertida. 

Y siempre estábamos juntos. Las veinticuatro horas y a veces más. Interactuábamos muy poco con los otros porque no entendían ni nuestra relación ni nuestro sentido del humor. Por ejemplo, cuando fallecía alguien, nos cachondeábamos del muerto sin ningún escrúpulo. Y eso no les hacía gracia. Cuando lo cierto, si lo piensas bien, es que al cadáver no le hace ningún daño que te burles de él. Lo realmente cruel es reírse de los que están vivos, que sí puede afectarles. 

Marisa y yo llegamos a estar tan compenetrados, que no necesitábamos palabras. Y eso era estupendo porque cuando hablaba no se le entendía nada. Éramos cómplices, éramos uno. Recuerdo que nos poníamos en la sien unos vasos de plástico unidos por un hilo, para ver si las voces que escuchábamos cada uno dentro de nuestras cabezas lograban comunicarse. 

Marisa, dulce Marisa, mi gran amor. Nunca he sufrido tanto como cuando la trasladaron. Sólo me queda como consuelo que los dos sabemos que jamás habrá un amor como el nuestro en aquel pabellón.

FIN

XXXXXXXXXXXXXXXXXX

BONUS RESIDUALES

# posted by Blas Deker @ 5:41 p. m. 0 comments