jueves, febrero 22, 2007

 

--TREPA, PERRO, TREPA.--

Oye, yo quería ser hijo del dueño. Con ese propósito entré hace exactamente un año y pico en la fábrica. En la entrevista me engañaron, naturalmente. Ese es el objetivo de una entrevista laboral, ver de qué nivel es el idiota al que se está mintiendo. El puesto de hijo del dueño no estaba vacante cuando llegué. Por supuesto lo ocupaba el hijo del dueño. Si eso no es enchufe, que venga dios y lo vea. En este mundo hay que trepar. No hay otra. En esta sociedad los trepas lo consiguen todo, y más si son guapos, como yo. - “ ¿A que soy más guapo que los presentadores.? ¿A que soy más guapo que los actores de las pelis.? ¿A que soy más guapo que todos esos que salen por la tele.? ¿A que sí, a que sí, mama.?” “Pos claro tontolaba.”- Mi madre me crió bien criado, pero no era dueña de nada, y mi padre menos, ni era dueño, ni me crió bien, ni creyó jamás que yo fuera guapo. Pura envidia. Los padres son por lo general unos hijos de puta. No quería decir esa palabrota, porque afecta a una madre y me hace incurrir en contradicción manifiesta, pero es sólo una forma de hablar, ya sabes. Las madres son el eje del mundo. Sagradas. Y mi abuela no era pues una puta. Mira, yo tengo algunas cosas sagradas: mi patria, dios, mi equipo de fútbol y mi madre. Y no he dicho mi dios, porque sólo hay uno, quede claro. El que me nombre algo de eso con recochineo, hostia que se lleva. Estoy chapado a la antigua, como mi Corsa. Bueno, mi Corsa también es bastante sagrado, pero no como para pegarme por él. Porque un coche para un hombre de verdad es como el cepillo de dientes o la estilográfica, o la mujer. La mujer de uno es sagrada y no se le presta a nadie. No voy a permitir que ningún hijo de puta me la miente. No tolero que se pierdan las formas. Si se perdiesen las formas pareceríamos unos amorfos de mierda de plastilina, y dios nos hizo de barro, vale, pero nos coció luego para que fuéramos firmes y duros y rígidos, y no blandorros y mantecosos y fofos. El hijo del dueño es bajito, calvo prematuro y de poca ceja. Yo me las he depilado, me he mondado la cabeza y ando encorvado. En unos meses llegaré a sobrino del jefe, ya hablo con su acento, con el del hijo, y en un par de años llego fijo a primo hermano, quién sabe. Estoy seguro de que en cuanto muera ese cabrón, su puesto es mío. Vale que le llevo 25 años, pero puedo esperar. Y si para ello es necesario vivir mucho tiempo y no jubilarme, pues lo hago y en paz. Se sacrifica uno. Punto. No puede estar uno todo el día lamentándose de su condición y dándose pena. Más mal están otros y les han dado el alta.


domingo, febrero 18, 2007

 

--PARTES DE UNA POLEA--



“Un diálogo es la coincidencia de más de un monólogo en un mismo tiempo y espacio, o bien la yuxtaposición de ignorancias recíprocas en una confluencia de verbalizaciones orales.
Y lo que más le saca a uno de sus casilleros es percatarse de que sus opiniones son diagonalmente opuestas a las de otro. Se puede intentar, dando dos giros de 180 grados, la obtención de una convergencia de criterios, pero siempre termina uno enrocándose en su postura inicial. Por eso a veces la gente llega a las manos.”
(Nat King Cole.)

Nat King Cole: Hombre de tez morena afroguineana, cuyo nombre significa “Aquel nacido para reinar sobre las coles.”

TESTIMONIO DE ATAWULFF GANFFTEURLEICH.
“Yo coincidí con Nat en el frente de Teruel, mientras defendíamos un cerro en la sierra de Alcubierre, pero vamos, que nunca hablamos de nada, ni tuve amistad con él, a excepción de un día en que lo vi de lejos y lo saludé con la mano. Eso fue poco antes de morir otra persona que también estaba por allí luchando. Lo cierto es que yo me hacía más con Orwell y eso.
Además, mi nombre también tiene significado y no me doy los humos que se daba él.”
(Atawulff Ganffteurleich.)

Atawulff Gamffteurleich era un idealista alemán que huyendo de los malos modos hitlerianos fue a parar a la guerra civil española en las milicias del POUM. Y su nombre quiere decir, “Aquel capaz de amarrar lobos.”

FUENTES CONSULTADAS:
Diccionario Etimológico Universal de Consulta, Verde con Letras Doradas y de Buen Tamaño.
Ciencias Naturales 2º de Bachillerato, de Ediciones Anaya.
Y la Agenda del Movil de George Orwell, Cuyo Nombre No Significa Nada Destacable.

Y también en un segundo grupo:
Don Quijote y Sancho Panza, La celestina. Cañas y Barro, Guía CAMPSA. Canadá en imágenes, Pinta y Colorea, Dominical de La Vanguardia, y el Boletín Discoplay.
(Estas últimas fuentes, si bien son tan documentales como las primeras, en ningún momento se han consultado para elaborar el artículo.)

martes, febrero 13, 2007

 

--EVARISTOCRACIA--

Don Evaristo Monteagudo iba con su hijo de diez años celsius por la calle paseando despaciosamente, es decir con elegancia patricia, en la tarde-noche-víspera de la Santa Epifanía del Señor, vulgo Reyes Magos.
El niño, Evaristín Monteagudito, acababa de ver la espectacular cabalgata, con los reyes suntuosamente ataviados, con carrozas atestadas de regalos, con lazos multicolores, con envoltorios brillantes, con guirnaldas, con serpentinas, con fetis, etc. Y al volver a casa donde le esperaba lo último en tecnología audiovisual, una minimoto Yamaha 2000, una casa de campo con hipódromo y unos calcetines de oro, reparó en unos contenedores de basura que, llenos hasta arriba, se encontraban rodeados de cajas, bolsas y paquetes de desechos.
El chico, en su inocencia le preguntó a Don Evaristo:
Padre, ¿eso que es.?
Y el padre sin perder la compostura le respondió:
Oh, nada, hijo mío, son regalos de clase baja.


domingo, febrero 04, 2007

 

-LA INTERIORIDAD DE LOS ADENTROS-


Depresión del YO en estado puro. Mirada a un interior. No gusta. Y dice. Tengo un YO feo. Soy un adefesio interno. Por eso no quiero salir de él. Quisiera tener eso que llaman BELLEZA INTERIOR. Pero soy horrendo por dentro. Estoy tomando cremas cosméticas para que se me ponga guapa la cosa. Me depilo las vellosidades intestinales. Me aplico hidratantes en el páncreas. Me inyecto silicona en el corazón para tenerlo tan grande que no me quepa en el pecho. Todos se enamoran de mi físico, de mis facciones perfectas, de mi sano color de piel, de mi esbelta figura, de mi estatura, de mi complexión, del brillo de mis ojos, de mi grácil movimiento. Pero por dentro soy feo. Mi YO es feo. Mis entrañas son feas. Y mis sentimientos son feos. Por eso no salgo de mi. Tengo un YO que me gustaría que fuera de otro y no mío. Con lo feos que son los demás, y la belleza interna que tienen. Hay que joderse. Mira que llegan a ser feos todos ustedes, más feos que orinar desde el balcón, más feos que pelearse en un entierro, más feos que pegarle además al muerto, más feos que el gentilicio de Calahorra, más feos que sonarse con la bufanda, más feos que comulgar con cuétaras, más feos que las afueras, más feos que una ostra, un berberecho y una navaja juntos, más feos que un rape, más feos que herrar a un pato, más feos que sorber la paella, más feos que el mapa de Mauritania..., en fin, muy feos. Pero no me obsesiona. La envidia no me obsesiona. Algún día seré interiormente hermoso, me abriré en canal y me haré el amor.

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