Blas Deker.-- Caras B y Rarezas.

Así fue cómo la conocí. Once de la noche. Michigan. Entré en el pub. Un suave piano vertía jazz sobre la penumbra. Me quedé quieto unos segundos en medio del local con los pulgares en los tirantes. Eché un lento vistazo y mis ojos se detuvieron en ella. Entonces su cara se iluminó. Es una señal. Amor a primera vista, pensé. Pero no. Es que se estaba encendiendo un cigarrillo. De todos modos, me acerqué y le dije si podía sentarme a su lado.

-¿Puedo sentarme a tu lado, preciosa?

-Está bien, vaquero.

-Soy poeta.

-¿De veras? Amo la poesía.

-Sí, soy poeta neorromántico.

-Seguro, querido, pero deberías acreditarlo de algún modo, ¿no crees? 

-Ok, voy a leerte algo que tal vez te baste: 

“¿Sabes cuántas veces te he querido, cariño mío? 

¿Sabes cuántas veces voy a quererte a lo largo de la vida? 

¿Sabes cuántas? ¿Sabes cuántas?

Pues ahora te quiero, óyeme bien, como todas ellas juntas. 

Tanto, que he inscrito mi amor en el registro de la propiedad sentimental. 

Y, oh beibi, beibi, puedes apostar a que mi abogado lo aprueba.”

-¡Demonios, qué profundo! ¿Y me dirías a quién van dirigidas esas bellísimas palabras?

-A nadie en concreto, al menos aún. De momento son como llamaradas platónicas que arden en el cráter de mi corazón a la espera de hacerse realidad… tal vez contigo.

-Oh, vaya, pues me encantaría ser su destinataria.

-Por mí vale, ya te digo. Por cierto, mi nombre es Broken Harrow, que significa jarrón roto. ¿Y tú, cómo te llamas?

-Me llamo Linda, que significa guapa. 

-Oh, Linda, Linda, un nombre lindo como ninguno.

-Pues no te veo yo a ti mucha cara de indio, Broken. Más bien pareces un estudiante blanco neoyorkino de clase media.

-Es porque mi abuelo paterno era comanche pero el resto de mi familia son de origen irlandés.

-Pues yo provengo de Puerto Rico. Y a todos mis parientes les llaman puertorriqueños menos a mi padre que le dicen muertorriqueño porque falleció.

-Qué triste. Ha debido ser muy dura tu vida, Linda.

-Ya lo creo. Como el bordillo de una acera, como el pistón de una prensa hidráulica, como la rueda de un tanque, como los remaches de un submarino, como el parachoques de un tractor, como un yunque de acero…

-Creo que ya te entendí, linda Linda. Y mi alma sufre por ti. Compondré las más dolientes odas a tu padre y la lírica más pasional a tu persona.

-Yo no tengo ninguna persona.

-Me refiero a ti.

-Ah es verdad, qué tonta. A veces no reparo en los recursos retóricos de la dialéctica, en las innúmeras posibilidades de la oratoria y, maldita sea, me confundo y eso me hace penar.

-Pues no penes, preciosa, por favor, que todo el mundo puede tener un lapsus. 

-Es que para mí el léxico es algo hermoso.

-Sé lo que quieres decir. Para mí también el léxico es lindo y querido. Pero no te preocupes. Mira, una vez se me escapó en un discurso que “por la boca muere el buey.” ¿Puedes creerlo? Todos se rieron. Pero eso no es importante, Linda. Yo te querría aunque fueras imbécil.

-Oh, Broken, eres, eres, eres… tan especial.

-Tú me haces serlo, cariño. Creo que te amo desde el principio de los tiempos, desde el origen de las especies, desde antes de que un dios tuviese que crearse a sí mismo para luego poder crear todo lo demás. 

-Dime que no sueño, Broken, dime que esto está pasando realmente, que no es demasiado bonito para ser verdad.

-Lo es, Linda, lo es. Y tú me inspiras. Mira, voy a escribirte unos versos ahora mismo: 

“Yo caminaba por el filo de un cuchillo

y tú me socorriste, 

me mostraste la alternativa,

y me hiciste caminar por la parte plana de la hoja

que corta menos,

reconectándome a la vida,

y eso que tu padre estaba muerto.”

-Oh, cielo santo, eres maravilloso. Y qué detalle tan emotivo incluir a mi padre. Mis ojos están lagrimando a raudales.

-Pues no llores más, amor mío, porque a partir de ahora toda tu vida va a ser así.

-Oh, sí, sí, Broken Harrow. Iremos a un motel y engendraremos como dos locos.