sábado, julio 15, 2017
--LOS CUENTOS BREVES DE ARMANDITO LAFOYETTE--
Armandito Lafoyette tenía fama de rarito por alguna de sus costumbres, como por ejemplo comerse de postre medio plátano y guardar el otro medio para la merienda o la cena.
Ya ves tú qué cosa...
Y todo porque lo cortaba al largo.
FIN
miércoles, julio 12, 2017
--LA RESPUESTA--
sábado, julio 01, 2017
--LOS CUENTOS BREVES DE ARMANDITO LAFOYETTE--
Estaba una noche nuestro amigo dándose un garbeo por la fiesta mayor de su pueblo y se acercó a la verbena.
La orquesta interpretaba la de "cuándo, cuándo, cuándo..." y en el centro de la plaza bailaban algunas parejas de viejos. Luego tocaron esa de "Méxicooooooo, me gustan tus mujereeeees...", la de "a mi manera" y otras por el estilo.
Armandito, con 56 tacos, en ese instante tomó conciencia de algo que se le reveló como asombroso: esos carcamales eran absolutamente clavados a los que él recordaba de las verbenas cuando niño.
Había transcurrido nada menos que medio siglo y tanto las canciones como los bailantes seguían siendo los mismos. Eran idénticas caras, gestos e indumentarias, moviéndose con el mismo garbo de antaño, como si hubiesen alcanzado un anclaje definitivo en el tiempo.
Entonces comprendió que algunas personas habían conseguido la fórmula de la vida eterna, porque sin duda todos aquellos cabrones tenían 120 años.
La orquesta interpretaba la de "cuándo, cuándo, cuándo..." y en el centro de la plaza bailaban algunas parejas de viejos. Luego tocaron esa de "Méxicooooooo, me gustan tus mujereeeees...", la de "a mi manera" y otras por el estilo.
Armandito, con 56 tacos, en ese instante tomó conciencia de algo que se le reveló como asombroso: esos carcamales eran absolutamente clavados a los que él recordaba de las verbenas cuando niño.
Había transcurrido nada menos que medio siglo y tanto las canciones como los bailantes seguían siendo los mismos. Eran idénticas caras, gestos e indumentarias, moviéndose con el mismo garbo de antaño, como si hubiesen alcanzado un anclaje definitivo en el tiempo.
Entonces comprendió que algunas personas habían conseguido la fórmula de la vida eterna, porque sin duda todos aquellos cabrones tenían 120 años.
_FIN_
domingo, junio 25, 2017
--LAS CALORES--
Cuando las calores lamen tu superficie como lenguas de soplete, te conviertes en cirio y un desfile de gotas te recorren de arriba a abajo haciéndote cosquillas desde la frente a los pies.
Cuando los termómetros se ganan el sueldo henchidos de feliz mercurio y el aire parece provenir de un secador, te derrites indefenso bajo la cruelérrima tortura de un sopor que impide dormir.
Cuando los calzoncillos se te adhieren al culo como un puto tatuaje, se enredan los pelos, escuecen los ojos y te levantas cada día tan hecho polvo como te acostaste, es que es verano otra vez. Y eso siempre te cabrea porque sabes que jamás, por muchos años que vivas, vas a poder acostumbrarte.
sábado, junio 17, 2017
--LA CANCIÓN DE LOS GATOS--
_LA CANCIÓN DE LOS GATOS_
Rompen los gatos en la media noche
el reposo de las gentes,
liberando al aire
un catálogo completo
de ridículos sonidos,
de ultratumba,
extraterrestres,
ejecutando la sinfonía del odio
desde el fondo del infierno,
gutural,
nasal,
gangosa,
exasperante,
indicada especialmente para herir
a los tímpanos desprevenidos
que dan vueltas por las camas.
Buscan peleas y fornicio,
los gatos,
bajo los coches,
entre las ruedas,
escondidos,
arañando una pizarra metafórica,
erizando los pelos del mundo,
asesinando la paz y el descanso
con escalas imposibles,
como si algún hijo de puta
hubiese instalado un wah wah
dentro de sus gargantas.
Los gatos se retan
a vida y a muerte
a costa de nuestro sueño:
malditos sean por siempre,
alimañas del demonio,
deliciosas y entrañables.
el reposo de las gentes,
liberando al aire
un catálogo completo
de ridículos sonidos,
de ultratumba,
extraterrestres,
ejecutando la sinfonía del odio
desde el fondo del infierno,
gutural,
nasal,
gangosa,
exasperante,
indicada especialmente para herir
a los tímpanos desprevenidos
que dan vueltas por las camas.
Buscan peleas y fornicio,
los gatos,
bajo los coches,
entre las ruedas,
escondidos,
arañando una pizarra metafórica,
erizando los pelos del mundo,
asesinando la paz y el descanso
con escalas imposibles,
como si algún hijo de puta
hubiese instalado un wah wah
dentro de sus gargantas.
Los gatos se retan
a vida y a muerte
a costa de nuestro sueño:
malditos sean por siempre,
alimañas del demonio,
deliciosas y entrañables.
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