lunes, junio 29, 2009

 

--PERDONE, ¿USTED ES DE AQUÍ?--

¡ Ay, Q !
(Japón en La Rioja)

Tres, seis, diez,
seis, diez, tres,
tres, diez, seis,
riman al bies,
pero así es.


¡ Ay, K !
(Un chulo de puerto)

Como me pilló fumando a dos manos,
le cogí por las solapas con los dientes.
Luego peleamos babeando odio
hasta que uno de nosotros murió,
según creo recordar.
Por si acaso no fui yo,
continúo escribiendo cosas,
cosas que no habías leído nunca.

¡ Ay, X !
(Una íntima clandestinidad)

No eres un hombre, -le dije-
tan sólo un orificio enfundado en pellejo,
nada.
Soy adicto al Hemoal, -contestó-
Oh, oh, oh, oh, oh, oh, si tú supieras:
Es un medicamento tan underground.

¡ Ay, Z !
(Se me ha metido una matemática en la sandalia)

Estoy pronunciando ahora mi palabra dos billones trescientas mil,
(monosílabo arriba, monosílabo abajo)
y me ha costado todo eso averiguar
que la función de cualquiera de ellas
sólo es conducir a la siguiente.
(Menuda mierda. Toda una vida hablando para qué)

sábado, junio 27, 2009

 

--POSTPOESÍA DEL 78--



“Cerré un candado
atravesando mi ojo derecho
y clavé su llave en el otro:
Así se tendrán a huevo
-me dije-
ambas cegueras."

lunes, junio 15, 2009

 

-MI MÉTODO-

Ráscame la cabeza,
oh my darling,
que no sé si llevo el serrín
por dentro o por fuera.
(Es la parte de la canción digamos creativa)
(Pero hay que vender, y por eso conviene añadir comercio a las letras)

Mi tren no lleva a ningún lugar,
estoy en medio de ninguna parte,
pequeña,
ya perdí para siempre mi estación
estoy vacío sin ti
jugué mis cartas y perdí
y ahora se ha roto mi corazón
desnudo y frío
bajo la tormenta.
(Ahí estamos, a eso me refería)

Ráscame la cabeza
oh my darling
que la tengo llena
de carcoma, de carcoma, de carcoma,
de carc´mon, carc´mon, c´mon baby.
(Y ésta es la apoteosis final que rompe en rock)

Hacer una letra para canción es fácil con mi método.
Con tan sólo ochenta palabras, tú también podrás componer la mierda de letras que se usan en el pop-rock.
Ideales para quiceañeros, pero igualmente digeridas con gusto por adolescentes de todas las edades.

CURSO DE LETRISTA B.D.
En cuatro tomos.
"El dominio del ripio."
"La asonancia como arte."
"Los contenidos sobran."
"Si no acude la palabra, está la onomatopeya."


jueves, junio 11, 2009

 

-EL CANTO DE LA SIRENA-

"Ganarás el sudor con un pan en la frente" o algo parecido me dijeron hace más de mil años.
Bueno, pensé, una putada como otra.
"Y los ángeles no tienen sexo" también escuché decir.
Mierda, eso ya es más serio. Nunca pude explicarme qué horrible falta hubieron de cometer los ángeles para merecer tan severérrimo castigo.
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Las siete. Suena el despertador. Según el turno, a las cinco.
Después, en la fábrica una sirena sin cola de pez ni cuerpo tetado, con anatomía de decibelio hijodeputa y cabeza de alarma horrísona, se meterá en los terminales nerviosos de una manada de seres verdes o azules o marrones, pero todos iguales, un banco de boquerones en vinagre y en azufre y en acetona y en polvo inhalable de cementerio zombie.
Jódete. Haber estudiado.
Pero si yo estudié, señor.
Pues jódete el doble. Eres un ángel.
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Aquí, en el videoclip de hoy, el autor pretende transmitir con su composición sonora, la obsesiva rutina de un señor de 64 años que lleva oyendo sirenas desde los 14.
Oigamos, si se ha conseguido.

domingo, junio 07, 2009

 

-¿QUÉ?-

Cinco por cuatro, quince, y me llevo dos, por si acaso.
Si atornillamos un monarca, el agujero que le producimos es una rosca de reyes.
¿Por qué, -con lo que les gusta ostentar- los pies de rey no llevan calcetines?
Eso aprendí de pequeño, cuando creía que las cosas que pasan a diario son normales porque pasan a diario.
Pero sólo son normales numéricamente, estadísticamente.
Intelectualmente no hay cosas normales.


Le presentan a uno gente -éste es Fulanito de Tal, éste es Menganito de Cual y éste es Manganeso de Sodio- y se dice uno para sus adentros: Bueno, parecen normales, -es decir, como uno- pero ¿uno que coño sabe?

Vete a saber qué comen esos tíos y a qué le rezan...

Todos los juicios tienen como unidad métrica el diámetro falaz de un ombligo ovalado.
(Y menos mal que nos queda la retórica)

miércoles, junio 03, 2009

 

-BANDAS CALLEJERAS-

Me había liado un amigo motero. Que si una concentración de Jarleis, que si Triquers, que si hostias aliñadas, etc.
Y a mí, que no tengo ni carné de moto, pues como que el entusiasmo no me llegaba del todo.
Pero dijo: Cerveza y pinchos gratis.
¡Joder, empieza por ahí, mamón.!

Pero el caso es que me llevo la camarilla para hacerle un reportaje motero al colega, y cuando llevo tres tomas de vídeo y cuatro de cerveza, oigo una clásica de T.Rex. Me acerco, y eran unos chavalotes en la acera tocando rock setentas para la abuelada que estábamos por allí. (Los jarleros no son muy jóvenes que digamos, ni yo tampoco)
Así que decidí que le daban por el saco al documental motorístico, y empezaba el musical.
Calles Grises se llaman. Son de Tarrasa (Terrassa para los amigos) Tocan a la vez. Suenan decente. (Y eso que el equipo se veía más modesto que el copón) Y le ponen ganas. Con eso es suficiente para que alguien se gane mi respeto.
Aquí está la cosa:

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